Mar sin maresía (todavía)

Algo de lo más bonito que me han dicho en esta semana del infierno No morir en el piso 24 de las torres gemelas es una ilusión grande, la nieve es una ilusión que puede esperar, tú eras una ilusión sencilla, que no simple Es bueno saberlo

Adeus minha lua... e se simplesmente fosse voce minha lua? e se agora eu ficasse pra sempre na oscuridade sem ter voce?

No son palabras que pudieran describirme a mí, no, no a mí. Me duelen los años y me duele ser yo... ¿cómo creerte lo que en la vida le he creído ni a mi madre? tengo miedo de que no sea verdad, pero más miedo de que lo haya sido, y que mis lágrimitas de niña boba, que deberían haberte encantado, lo echaran todo a perder. ¿ Todo qué? Claro que voy a volver a llorar y no es una exageración Tengo miedo del encuentro con el pasado que vuelve a enfrentarse con mi vida... Tengo miedo de las noches que pobladas de recuerdos encadenan mi soñar... ...Sentir que es un soplo la vida que veinte años no es nada que febril la mirada y errante en la sombra te busca y te nombra vivir con el alma aferrada a un dulce recuerdo que lloro otra vez

Habría que convertir las mentiras en arrullos para niños muertos por la guerra y, así, reponerles la paz de las almas que les fue negada en vida. Habría que convertir los ladrillos de los muros que dividen a los pueblos, en panes que derritan el hambre y peces que vuelen como sueños. (otro textito del taller)

La semana pasada tuvimos un tallerista que nos dio un cursito de creación literaria a las niñas de primero y a mí, nos puso ejercicios divertiditos que algunas disfrutaron mucho y otras padecieron... Obviamente hubo de todo en el taller. Lo mejor fue esa niña con las muñecas llenas de pulseras, cubriendo las heridas de un intento fallido por dejar de ser. Ella se enamoró de Alan, el tallerista y se enojó muchísimo conmigo cuando anuncié que el taller se había terminado y que la clase de español seguiría como hasta antes de Alan, cómo sufrió ella... En fin, durante el taller yo hice los mismos ejercicios que mis niñas, éste me gustó mucho cómo quedó. El somorgujarse en un o mismo es una actividad fascinante. porque la hermenéutica del asunto lo exige. Si el tango es sufrido se baila mejor la vida, entonces un anticuario limpia los sentimientos viejos: desde las libélulas de la infancia en la costa, hasta la tromba de recuerdos que está por caer. Entre una jarcha aljamiada y una mwashaha...

Puntos, comas, puntos y comas... párrafos, ignaros estudiantes de letras casi ágrafos. En la breve sombra entre el muro y el pilar, tú y tu hoja en blanco, con todo y pánico, con todo y amnesia, con todo y tu aire de intelectual panbolero. Del otro lado yo y mis copias... yo buscando a Melquiades para que me trajera el hielo y así poder congelar el minuto en que te vi comprar un cigarro después de la clase de redacción.