Réplica (como las del '85)

Es que eso soy yo, caray...
El manojo irredento de congojas.
El azote del látigo que no castiga.
La ventana que se cierra a la posibilidad pero se abre a la duda.
La broma de la que nadie se ríe.
Eso soy yo, el atormentador de sí mismo que se congratula de la existencia de un segundo piso, por abrir éste la posibilidad de otro suicidio pasional con escenario urbano.
Me arrepiento de mis palabras tanto como de mis silencios, y sin embargo nunca he borrado una sola, ni roto cualquiera de ellos.
¿Por qué tendría que medir mis palabras por el simple hecho de que alguien decidió instalarse en mi vida, otro entrar sin permiso y uno más no permitirme entrar en la suya?

Si el blog se me volviera otro espacio de autocensura, estaría perdida.

Si ya no me quieres por lo que escribo o por lo que callo cuando me llamas, vuélvete recuerdo; si sigues queriendo desvelarme, y mostrarme el mundo, sabes que todo este berrinche son mis ganas de encantarte.

Si me odias por lo que lees aquí y sabes que no es para ti, de cualquier modo yo tampoco lo soy.

Si crees que te he mentido, quizá lo he hecho... aprende a leer entre líneas.